Notre pédiatre nous avait conseillé ceci : « Si un jour, ça dégénère trop, allez à l’urgence de Sainte-Justine. C’est le seul moyen de faire bouger les choses » Sa consigne n’était pas tombée dans l’oreille de sourds. Et ce soir-là, ça a dégénéré. J’ai vu mon conjoint pleurer deux fois dans sa vie, dont cette nuit-là. Là, je me suis dit que c’était assez. Nous étions tous au bord de la folie. Le lendemain, nous nous rendions à l'hôpital, convaincus qu’on allait enfin pouvoir nous apporter de l’aide.
Là-bas, c’est pas qu’ils ont pas été gentils, mais on s’est senti un peu comme un chien dans un jeu de quilles. Au triage, nous avons expliqué la situation :
- « Notre fils n’en peut plus, il fait des crises de plus en plus fortes, on a été obligé de cacher les couteaux dans la maison parce qu’il menaçait de s’en servir et maintenant, il nous dit qu’il veut mourir. Il faut faire quelque chose. »
Quelques heures d’attente plus tard, nous étions dirigés dans une autre salle, où une infirmière nous a écoutés raconter notre histoire. Encore. Et là, elle nous a regardé avec des yeux de merlan frit et nous a dit :
- « Je comprends pas trop ce que vous attendez de nous. »
Hein ?!! Veux-tu rire!! J’étais interloquée. Même à Sainte-Justine, un hôpital pour enfant, spécialisé dans les troubles physiques et mentaux, on n’arrivait pas à comprendre qu’un gamin de six ans qui menace de se tuer avec un couteau est comme un genre d’urgence ? Ben voyons donc ! C’est là que je lui ai répondu :
- « Madame, si notre fils était arrivé ici avec une jambe dans le plâtre, jamais vous ne nous auriez posé cette question. Mais pour lui, la douleur est aussi grande. Sauf que c’est dans sa tête que ça se passe. Et vous me demandez ce qu’on attend de vous ?! »
Si j’avais osé, j’aurais ajouté « De l’aide, peut-être ? Da. »
Elle a soupiré et nous a jaugé. Étions-nous de bons parents ? Voulions-nous droguer à outrance un petit garçon sans défense ? J’ai ajouté, pour l’éclairer un peu :
- « Cet enfant-là a besoin de soins médicaux et ça fait maintenant un an qu’on attend pour voir la psychiatre. Avec ce qui se passe à la maison, on ne peut plus attendre. »
Bien évidemment, notre petit garçon à l’air candide et souriant à côté de nous ne donnait pas du tout l’impression d’avoir besoin d’aide. Il était tellement mignon ! Je les comprends bien d’avoir douté de nous, mais nous avons tout de même réussi à voir deux spécialistes en santé mentale parce que nous avions avec nous le fameux rapport de la neuropsy.
Dans la pièce fermée, un neurologue et un psychiatre nous a parlé. Et nous avons raconté notre histoire. Encore. Devant notre fils. Encore. Nous étions persuadés que d’entendre ses parents parler de lui comme ça, c’était pas pour lui remonter le moral. Et ils l’ont interrogé aussi. Heureusement, fiston a dit qu’il en avait assez de faire de choses qu’il savait ne pas être bien et qu’il n’arrivait pas à se contrôler. Je pense que là, on a été plus crédibles. Ils n’ont pas vu de tics vraiment, eux non plus, ils ont vu que notre fils était très énervé, sûrement anxieux, mais on leur a expliqué que c’était les crises de rage et l’opposition qui dérangeaient le plus :
« Malheureusement pour vous, il n’y a aucun médicament qui vient à bout de l’opposition, mais en calmant le stress et l’anxiété, ça peut aider »
Et on est reparti ce jour-là avec un médicament qui l’a beaucoup aidé et le seul qui fonctionne encore aujourd’hui pour lui. On pouvait enfin commencer à vivre une vie normale avec ses joies et ses difficultés, ses bonheurs et ses épreuves. Normalement, comme tout le monde.
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