L’allaitement, ce moment si merveilleux…

Comme la majorité des femmes, je trouve que l’allaitement est le plus beau rituel qui soit. On a donné la vie et maintenant, on permet à cet enfant de grandir grâce à notre corps, à notre sein. Si naturel, si merveilleux, la symbiose parfaite ! Malheureusement pour moi, le processus ne s’est pas fait si naturellement que ça. Il faut dire que je partais avec une faiblesse : ayant subi une réduction mammaire quand j’étais jeune, mes chances de succès étaient réduites. Mais j’étais bien décidée à essayer coûte que coûte. À l’hôpital, on m’a donc montré les techniques nécessaires pour que je mène à bien ma mission… Jusqu’à ce qu’une infirmière me dise :

- Votre bébé maigrit, madame, il y a quelque chose qui ne fonctionne pas. Vous ne devez pas avoir la bonne technique pour l’allaiter.

Et sa collègue de répliquer, tel Zoro à ma rescousse :

- Je pense qu’avec une réduction mammaire, elle ne peut pas allaiter.

- Mais oui, elle peut.

- Je ne crois pas.

- Toutes les femmes peuvent allaiter. C’est une question de volonté.

- Je ne suis pas d’accord. Il y a des conditions qui empêchent certaines femmes de donner le sein.

- Ben voyons donc !

Et voilà que les deux femmes discutaient fort devant moi, paniquée, avec mon bébé affamé dans les bras. Mon petit, celui qu’on appelait « Le vieux sage » à la pouponnière, n’était plus sage du tout. Il hurlait sans répit. Et la conversation continuait, comme si je n’existais pas :

- C’est juste parce qu’elle (c’était moi ça « elle » !), est beaucoup trop nerveuse. Ça aide pas, le stress.

Bon, c’était moi, la grande coupable ! Évidemment !

- Peu importe, il faut qu’elle nourrisse son bébé, il perd du poids.

- C’est pas la première fois qu’une femme a de la misère à allaiter. Il faut insister.

Cette infirmière s’est dirigée vers moi, bien déterminée, et avec une brusquerie sans égale, m’a montré une autre technique. Sans succès. Puis une autre, et encore une autre, et ainsi de suite pendant deux jours. J'étais perdue. Je n’arrivais pas à nourrir mon enfant. Quelle mère étais-je donc ?!

Le surlendemain, je suis repartie à la maison avec mon fils amaigri dans les bras et en poche le numéro de téléphone d’une marraine d’allaitement. Comme mon coco pleurait de plus en plus, je paniquais. Je n’ai donc pas perdu une seconde pour appeler cette femme pour qu’elle me dise quoi faire. En somme, elle m’a répété ce qu’on m’avait montré à l’hôpital.

- Mais j’ai essayé tout ça, ça marche pas ! Vous pouvez pas venir me voir pour m’aider ? que je lui ai demandé, implorante.

- J’irais bien, mais demain, c’est Pâques. Je suis en congé. J’irai dans trois jours.

- Dans trois jours ?! Mais il va mourir de faim.

- Mais non… Voyons. Surtout, ne prenez pas le biberon. Ce serait fatal. Votre enfant est sûrement juste paresseux, ou vous, pas assez habile. Mais ça va venir.

Trois jours ! Trois jours ! Ça va pas ?! Et mon bébé, lui ? Ça fait déjà quatre jours que j’ai accouché !

Il continuait de hurler et moi de me répéter que je devais me calmer. Pas évident, dans les circonstances. Je me convainquais que je ne devais pas lâcher, que si je n’allaitais pas mon bébé, il n’aurait jamais mes anticorps, que je ne lui donnerais pas ce qui est meilleur pour lui, et blablabli et blablabla. 

C’est mon amoureux qui s’est choqué. En pleine nuit, il est allé à la pharmacie m’acheter ce qu’on appelait à l’époque du lait maternisé, et un biberon. Désormais, faites bien attention si vous osez employer le terme      « Lait maternisé ». On saura vous rappeler avec hargne qu’il n’y a rien de maternel dans les « préparations pour nourrisson »…


Quand j’ai vu mon fils boire avec un tel appétit cette nuit-là, des larmes ont coulé sur mes joues. Son visage s’est apaisé. Il avait faim, tellement faim ! Bien sûr, je me suis sentie coupable (c’était inévitable, dans mon cas), mais pas de n’avoir pu allaiter, coupable de l’avoir affamé à force d’entêtement.

Oui, l’allaitement est le plus beau rituel qui soit, mais il arrive qu’on ne puisse pas l’offrir à notre enfant. En revanche, l’amour, le grand amour d’une mère, lui, est toujours au rendez-vous… Je pense que ça, il ne faut jamais l’oublier.

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Il est unique au monde

Quand notre coco est venu au monde, ce fut le plus beau moment de ma vie. Je le sais, c’est cliché, mais c’est ça. J’ai regardé mon amoureux en pleurant et je lui ai dit : « C’est ton fils ! Le tien ! »… comme dans un mauvais épisode de soap américain. L’infirmière pleurait, le médecin pleurait, mon frère, qui tenait la caméra, sanglotait, bref, la pièce était inondée de larmes. Quand j’ai pris ce tout-petit dans mes bras pour la première fois, il avait de grands yeux ronds, comme s’il me disait : « Maman, je vais mordre dans la vie, je te le promets » Je vous garantis, il a tenu sa promesse… Néanmoins, c’est à ce moment-là que j’ai connu l’amour, le vrai, l’unique. Ça s’est reproduit une seconde fois quand ma fille est née. Si vous êtes parents, vous savez de quoi je parle.

À l’époque, il y a 15 ans, on ne laissait pas l’enfant dans la chambre avec le parent. On l’amenait à la pouponnière tout de suite après l’accouchement. Je n’ai donc eu que quelques minutes à peine pour observer, admirer, aduler ce fils que je tenais dans mes bras, de bien imprégner son visage dans ma tête, avant qu’on me l’enlève pour faire les tests de routine et le conduire à la pouponnière. On me l’a ensuite emmené deux, trois fois dans la nuit, et j’ai dû attendre au petit matin pour le revoir vraiment.

Excitée comme un pou, à 8 h, j’étais là, dans la pouponnière à chercher mon garçon à moi. Et je l’ai reconnu. Ça n’a pris que quelques secondes. Comme je l’aimais ! Je me suis avancée vers lui sans hésiter. Je voulais plus que tout lui caresser la tête, lui prendre le doigt, lui parler. J’ai donc plongé ma main dans sa couveuse et soudain, j’ai été brusquée dans mon élan par une voix sortie d’outre-tombe :

-          Madame, on touche pas au bébé des autres !

Ça résonnait dans mes oreilles : « Le bébé des autres ! Mais qu’est-ce qu’il raconte ? Ça va pas ?! » J’ai porté mon regard vers le nom inscrit sur son minuscule bras. Le méchant monsieur avait raison : ce n’était pas le mien ! Ce n’était pas mon fils ! Celui que j’avais porté pendant neuf mois, que j’avais porté à mon sein cette nuit, avec lequel j’avais échangé un regard si intense la veille, ce petit bout dont l’image semblait gravé dans ma mémoire, ben c’était pas lui. Oh la honte, je vous dis pas ! Le visage rougi, j’ai regardé à droite, à gauche, j’ai vu un petit être qui lui ressemblait, j’ai regardé son bracelet, et cette fois, c’était le bon… Ouf, sauvée…

Alors, pensez-y deux fois avant de juger ces parents qui ne se sont jamais rendu compte de l’erreur médicale et qui sont repartis chez eux avec le mauvais bébé. Qui sait, ça pourrait bien vous arriver…